Pétala en Boolino

Pétala, el álbum que hicimos Luciano Lozano y un servidor y que publicó OQO, ha sido seleccionado hoy como libro del día en Boolino, web dedicada a la LIJ. Siempre es fantástico que libros con unos añitos ya sigan teniendo recorrido.

Aunque la reseña incide bastante en la cuestión del agua (la intencionalidad del cuento en este tema, lo importante que el agua es para la vida, el valor didáctico de la historia, etc.), también hace unas reflexiones interesantes (al final de la reseña) sobre el valor de Pétala como historia.
Un aspecto que pocas veces (o ninguna) he leído en reseñas sobre este cuento es el de la figura del dragón (que evoca a los monstruos maravillosos de Sendak) y que es, sin duda, el verdadero elemento de atracción de esta historia. Historia, por otro lado, vieja como muchas, que tiene un bueno pequeño (frágil, aparentemente débil), un malo grande (fuerte, aparentemente invencible) y que, gracias a la astucia, el pequeño consigue vencer al grande. Y todo ello a pesar de que el detonante de esta historia, el problema, el pero, la chispa que pone en marcha la acción, sea la bendita agua.
Podéis leer la reseña aquí.
Saludos

De cuentos tuit ilustrados

Ya os he dicho en más ocasiones que todos los días escribo un cuento en tuíter (desde mayo, si no recuerdo mal). Sucede que entre quienes reciben el cuento hay ilustradores y a veces ese brevísimo relato les resulta inspirador. Podéis pinchar en el enlace para verlo con vuestros propios ojos ;-))
Saludos

La mujer justa

Acabo los días de playa y con ellos termino la lectura del último de los libros que me traje: La mujer justa, del escritor húngaro Sándor Márai, traducido por Agnes Csomos y publicado por la editorial Salamandra en su colección de Narrativa. De este autor he leído algún otro libro.

El libro nos cuenta una misma historia narrada por tres de sus protagonistas: Marika, Péter y Judit, aunque leídas/contadas las tres uno se da cuenta de que los tres puntos de vista nos permiten leer tres historias distintas. La historia no es compleja en sí: un hombre rico enamorado de su criada se casa con otra mujer, luego se divorcia de ésta y acaba casándose con la criada (de la que se separará después).
Para la primera mujer, la criada es "la mujer justa", pues sabe esperar. Para el hombre, su primera esposa es "la mujer justa", pues hace lo imposible por él. Y para la tercera mujer en discordia... tendréis que leerlo para saber quién es su "hombre justo".
Sándor Márai es un autor especial, que ahonda en las historias y llega hasta los detalles más pequeños. Uno de esos autores que es capaz de sumergirse hasta lo más profundo del alma de sus personajes. Es emocionante leer sus libros, ir desbrozando la trama, ir desvelando capa a capa las emociones y los sentimientos. Una historia aparentemente sencilla acaba por mostrarse enorme, inabarcable, llena de elementos relevantes intocados.
En esta ocasión me ha interesado mucho un personaje (el cuarto en discordia) que aparece citado por los tres narradores y que va siendo dibujado en hueco por las palabras y las historias que lo envuelven. Se trata de Lázár, el escritor (¿acaso trasunto del propio Sándor?), un tipo muy interesante que en las últimas páginas del libro toma verdadero protagonismo.
La prosa demorada de este escritor está llena de pepitas de oro, de pensamientos y destellos que hacen brillar los días (y las páginas de sus libros). Podría llenar este post de citas, pero sólo pondré algunas de las que más me han interesado.

"Sólo obtienes algo de los libros si eres capaz de poner algo tuyo en lo que estás leyendo. Quiero decir que sólo si te aproximas al libro con el ánimo dispuesto a herir y ser herido en el duelo de la lectura, a polemizar, a convencer y ser convencido," (p. 215)

"Yo no puedo contarlo con palabras. De algún modo, parece que las palabras no sirven para expresar nada que de verdad sea importante en la vida... lo que es fundamental, como el nacimiento o la muerte. Eso no se puede expresar ni con las palabras verdaderas." (p.325)

[Lázár habla sobre la desaparición de la cultura]: "La gente sólo tendrá conocimientos y no es lo mismo. Sepa que la cultura es experiencia. Una experiencia constante, como la luz del sol. Los conocimientos sólo son una carga." (p.380)

"La cultura es cuando una persona, o un pueblo, se colman de una alegría inmensa. (...) ¡Imagínate un pueblo que vive con alegría! Y esa alegría es la cultura." (p. 413)

Dice Isabel, mi librera de vacaciones y lectora de Márai, que este es quizás el peor libro de Sándor Márai. Si eso fuera cierto, siendo el peor, es un libro hermoso en el que merece la pena zambullirse y nadar y dejarse llevar por sus corrientes. Un libro demorado para días de vacaciones.
Una lectura recomendable.
Saludos

NO AL CIERRE DEL TEATRO MODERNO

Mis recuerdos del Moderno van más allá de cuando pasó a ser un teatro. Yo era un niño y aquel lugar era un cine, el Cine Moderno, uno de los lugares más especiales de toda la ciudad (junto con el Cine Imperio, justo a su vera, que a día de hoy sigue ruinoso). Uno de mis primeros recuerdos de infancia es la cola (de tres horas) que hicimos mi hermano y yo para poder ver la película de moda en aquel momento: E. T., el extraterrestre, de Spielberg, un clásico ahora que por aquel entonces causaba furor (y grandes turbamultas). Sí, tengo recuerdos de aquel Cine Moderno no muy cómodo, no tan moderno, con su tienda de palomitas y sus películas con intermedio.
Recuerdo también el tiempo que pasó cerrado y cuando por fin volvió a abrir remozado, convertido en un hermoso pequeño teatro, el Teatro Moderno. Lo recuerdo bien porque fueron tiempos de CineClub, de teatro, pero, sobre todo, fueron años de despertar en los cuentos.

En el Teatro Moderno conté cuentos por primera vez a adultos, fue en el festival de narración oral que se celebró en el Tercer Maratón de Cuentos de Guadalajara. Todavía recuerdo aquella sesión, el público, los cuentos, el rato entre bambalinas, el telón detrás de mí... todo eso lo viví allí con grandísima emoción. Han pasado ya unos cuantos años, sí, y todavía lo recuerdo intensamente. Y ese recuerdo, al igual que ese teatro, vivirán abrazados a mí.
Pero es que desde entonces el Teatro Moderno (y Lola, su corazón) ha sido protagonista imprescindible de la vida cultural de esta ciudad. Como narrador no he dejado de asistir una y otra vez a los festivales de cuentos allí celebrados. Como padre he llevado a mis hijos al teatro infantil de los domingos y a la linterna mágica de los sábados. Como espectador he disfrutado de las películas del CineClub o de los cortos de Baideféis. He visto danza, he escuchado conciertos (de todo tipo de música), teatro (mucho mucho teatro), magia, títeres, repentismo... Creo que gran parte de la culpa de la revitalización de la vida cultural de esta ciudad es imputable a este escenario tan cercano y especial. A este teatro maravilloso y tan nuestro.

No entiendo ni comprendo ni puedo aceptar que se decida su cierre.
Leía hoy un libro de Sándor Márai que afirmaba que "la cultura es la alegría de las gentes". Nos quieren quitar todo, hasta la alegría. Nos quieren hacer ceniza el corazón. Nos quieren convertir en bestias de carga. Nos quieren sumir en el miedo.
Me niego a retroceder un paso más. No al cierre del Teatro Moderno en Guadalajara.

El contenido del silencio

Acabo de terminar de leer el último libro de Lucía Etxebarría, El contenido del silencio, publicado por editorial Planeta. Fue Isabel de Bellart, mi librera de verano, quien me lo recomendó.

El libro nos cuenta la historia de un hermano que, a un mes de su matrimonio, tiene que abandonar Londres (ciudad en la que vive) e ir a Tenerife donde su hermana (con la que no tiene contacto desde hace diez años) ha desaparecido tras el suicidio colectivo de una secta.
Puede sorprender que el título sea El contenido del silencio y que la novela esté armada básicamente por las narraciones de muchos de sus personajes: Helena le cuenta a Gabriel, Gabriel le cuenta a Helena, Virgilio les cuenta a Helena y Gabriel, Virgilio le cuenta a Gabriel, Cordelia les cuenta a Gabriel y Helena, Gabriel le cuenta a Patricia... Esta cuestión de personajes que narran me ha gustado (quizás por puro vicio de oficio mío), se invita al lector a construir (en ocasiones reconstruir) la historia desde los discursos de sus protagonistas (y desde sus puntos de vista). Y esto no quita que también haya acción, que sus personajes también se muevan (el viaje a Fuerteventura es un claro ejemplo de esto que digo), y que esta acción también pedalee a favor de la narración de la novela.
Pero decía que tal vez pueda sorprender este título, sin embargo el silencio (lo que no se cuenta y, especialmente, lo que no se dicen los personajes) es muy relevante y pende durante toda la historia (¿qué ha pasado entre los hermanos?, ¿qué sucedió entre Helena y Cordelia?, ¿qué pasará entre Helena y Gabriel?...). Es más, este silencio se aclara desde el silencio (de las epístolas finales). Y no digo más.
El libro me enganchó pronto y lo he leído en apenas un par de días. Me ha interesado cuando ahonda en el asunto de las sectas y me ha recordado a una película que vi no hace mucho: Martha Marcy May Marlene, que os recomiendo encarecidamente.
Me parece que a pesar de manejar bastante información (con el tema de las sectas y, por ejemplo, con lo de los nazis fugados de la Alemania derrotada tras la II Guerra Mundial) la novela no resulta pesada, más bien al contrario.
Os dejo un par de citas sobre palabra dicha con las que me he topado:

"Virgilio tenía una extraña cualidad de Sherezade que le iba atrayendo despacio hacia su historia, como las sirenas que engañaban a los marinos con su canto por mucho que aquellos intentaran resistirse." (p. 192)

"Hay cuatro cosas que no vuelven atrás: la piedra una vez lanzada, la palabra tras ser dicha, el instante que ha pasado y la oportunidad perdida." (p. 234)

Como os digo un libro enganchoso, que te permite curiosear por muchas ventanas. Un libro que se lee con gusto, ideal para estos días de verano.
Saludos

De la preparación de sesiones de cuentos para adultos

He estado pensando sobre el modo como he construido las nuevas sesiones de cuentos y me he dado cuenta de que cada una ha ido saliendo de distinta manera. De ello quiero hablar en esta entrada de hoy, sobre como preparo (o he preparado) las sesiones de cuentos para jóvenes y adultos (ojo, jóvenes y adultos, las de niños/as siguen otras pautas distintas).
En los primeros diez-doce años de mi actividad como narrador, las sesiones de cuentos para jóvenes y adultos consistían básicamente en una selección de cuentos propios (es decir, escritos por mí) que elegía porque me interesaba lo que contaban (el fondo) y/o cómo se contaba (la estructura y/o la forma). Así las cosas yo tenía activos unos treinta cuentos (eran más pero básicamente contaba esos treinta), todos míos, y los iba contando allá donde iba en función del público que asistía, o de si había contados unos u otros en sesiones anteriores en ese mismo lugar, o de mi propio interés ese día.
Lo cierto es que dentro de ese grupo de treinta cuentos (cuentos cuyas duraciones oscilaban entre 15 y 45 minutos cada uno) poco a poco se fueron haciendo grupos de una manera "natural", es decir, se hicieron, casi sin querer, sesiones (que agrupaban unos cuentos concretos) por algún tema que, en principio, yo no había pensado o decidido: historias de abuelo-padre-hijo, historias de humor, historias de misterio, etc.
Estos cuentos los tenía escritos (con un lenguaje literario, no oral, casi todos ellos estaban publicados en la revista El Decano) y se armaron oralmente a fuerza de ser contados. Observé que en ese proceso de oralización los textos primero menguaban (se hacían más cortos de lo que preveías), luego crecían (iban experimentando con palabras, abriendo puertas de la historia, probando, deslizándose en la lengua) y finalmente encontraban su extensión adecuada, cómoda. Aunque mantenían un necesario e imprescindible margen de libertad, por eso cada vez que volvían a ser contados ¡¡surgía algo nuevo en cada cuento!!
En ese grupo fueron entrando otros textos que no eran míos, se trataba de textos tradicionales de contenido erótico (no he escrito, hasta ahora, ningún texto erótico para contar: todo lo que cuento son adaptaciones de textos tradicionales) que siempre eran demandados por el público asistente. Fue ahí donde empecé a contar cuentos tradicionales (de Boccaccio, de Chaucer, de autores anónimos, de colecciones de textos tradicionales franceses, españoles, árabes, etc.) y también fue en ese instante cuando comencé a organizar mi Infierno de una manera más cuidadosa (ese es otro tema del que quizás hable en otra ocasión).
Pero fue hace unos seis años donde todo eso cambió, pues organicé mi primera sesión para adultos en la que sólo contaba cuentos tradicionales y que finalmente tuvo el título de "Este cuento vino a mí, vino a mí, vino, a mí".
Suelo leer bastante y todos mis libros de cuentos (que te podrás imaginar, son muchos), están llenos de notas sobre cuentos contables, cambios posibles, oralizaciones, etc., pero no fue hasta esa sesión en la que seleccioné un montón de textos tradicionales (y de los que apenas cuento cinco en hora y media) que no empecé a montar sesiones estructuradas de manera unitaria, con un marco que acogiera a todos los cuentos. Como digo esa fue la primera sesión donde eso sucedía y, aunque el hilo narrativo era bastante débil (cuentos de comer, de beber y de fiesta ;-)), fue un detonante para armar las siguientes sesiones de manera completamente distinta. En este sentido, ver contar a Nicolás Buenaventura Vidal "La guerra de los Cuervos y los Búhos", del Panchatantra, fue totalmente revelador. (Por cierto, ésta y otras sesiones de Nicolás están en su Cuando el hombre es su palabra, imprescindible).
Así, hace un par de años estrené "Cuentos para tres", una sesión estructurada al estilo del Calila e Dimna, donde una historia marco (con mucha presencia) da ocasión a que se cuenten cuentos. A pesar de que la estructura es bastante cerrada, como narrador tengo mucha libertad porque puedo elegir los días que dura el viaje de los protagonistas (lo normal son tres, pero podrían ser más) y los temas que marcan los cuentos que se cuentan cada noche de ese viaje. Esta sesión es, sin lugar a dudas, muy especial para mí, y aunque la estrené en 2010, sólo he podido contarla en cuatro ocasiones (alguna vez más de forma parcial) porque al ser todos cuentos eróticos necesita un público especial. Recuerdo con cariño todas las sesiones: la del estreno en Puerto Lápice, Las Palmas de Gran Canaria (en los cuentos eróticos por los rincones que es como jugar en casa), San Clemente (qué público estupendo) y la de Logroño (en el café La Luna, maravillosa).
Para esta sesión hice algo que no había hecho nunca antes: escribir una especie de guión que me ayudara a recordar la estructura. Ojo, no escribo la historia tal como la cuento, sino que escribo un esquema con los datos más relevantes: temas de cada noche, cuentos de los personajes, etc. Para mí siempre ha sido fundamental que las sesiones se preparen de manera oral: contándolas y contándolas, para que los recursos del texto oral se activen de manera natural y para que no haya un guión demasiado cerrado que bloquee las alas de la palabra dicha: necesito ser libre contando y para contar.
Todo esto viene a cuento porque en estos días estoy terminando de preparar una nueva sesión de cuentos para jóvenes (institutos de secundaria) en la que estoy metiendo cuentos con algo de humor, misterio (y pelín de miedo) y, casi sin darme cuenta, he ido utilizando recursos y estrategias de las diversas maneras de hacer sesiones que he manejado: vuelvo a escribir mis propios textos, la historia marco busca una esencia tradicional, utilizo espacios de ficción que ya he manejado en sesiones anteriores (Selas, mi Macondo particular), manejo recursos organizando la sesión que, por un lado son más complejos pero, por otro, son artificios orales de gran tradición y calado (estrategias clásicas para agrupar historias) y, por último, vuelvo a tirar de cuaderno.

Aquí los tenéis en la foto: un cuadernito pequeño con apenas tres hojas escritas con la estructura básica (esas tres hojas me han costado unos cuatro meses de vueltas y revueltas) y un cuaderno más grande en el que he escrito las historias de manera esquemática (os recuerdo, historias propias) y que en una primera vuelta me han ocupado veintiuna páginas.
Llevo dos semanas dándole al bolígrafo. Se trata NO de escribir un guión tal cual la historia sería contada, sino de escribir los cuentos para que no se me pierda ningún detalle. Ah, y de anotar toda la información que precise (hay mucho que saber cuando se va a hablar de temas que no conoces a fondo, por ejemplo, aquí va este enlace con información sobre una fábrica resinera donde transcurre una parte de la historia).
El proceso sigue: volveré a reescribir todo de nuevo (posiblemente me ocupará más hojas, pues lo anotado es muy esquemático) y, cuando haya terminado, haré un esquema de toda la sesión que no deberá ocupar más de una hoja. Una vez hecho el esquema (y memorizado), empezaré a contármelo (cuando estoy paseando, en la playa, en la cama en esas noches de insomnio, conduciendo...) y cuando "visualice" todas las historias y sienta que están cómodas en mi lengua, será el momento de contarlo al público.
Me queda todavía un agosto de mucho trabajo, pero ya voy viendo la luz.
Saludos

Bombástica Naturalis

Hay algunos libros que han sido merecedores de muchas reseñas y elogios en estos últimos meses y que yo no he comentado aquí. Obviamente no me da tiempo a leer/reseñar todo, pero es que también sucede que no suelo ser muy amigo de novedades: prefiero leer los libros cuando ha pasado un tiempo desde que salieron publicados y la novedad ha dejado de serlo, pasando a ser una lectura recomendable (o prescindible).
Lo cierto es que me voy dejando llevar y los libros van llegando, y parece que siempre en su momento.
Pero vayamos al lío. Hace unas semanas estuve en Ilustratour (Valladolid) y allí adquirí este libro que hoy comento, se trata de Bombástica Naturalis, de Iban Barrenetxea, publicado por A buen paso, una editorial muy especial puesta en marcha por Arianna Squilloni.

Bombástica Naturalis es un precioso álbum ilustrado que maneja diversos discursos narrativos bajo el disfraz de un catálogo de plantas, un herbario.
Un primer plano narrativo lo proporcionan texto e ilustración: mostrando un catálogo de plantas extraordinarias (y fantásticas), sería el más evidente. Podríamos hablar de un segundo plano (si es que estos discursos narrativos pudieran desgajarse unos de otros) que vendría de la mano de los textos que extrañan la realidad (clave a la hora de entrar en tierras de ficción): plantas de nuestro entorno (como el tilo, el peral, el manzano, la cala...) descritas desde una óptica fantástica, juego en estado puro. Un tercer plano vendría de la aplicación de esa textualidad extrañada en las ilustraciones (hermosas y delicadas, luego hablamos de ellas). Pero es que además en ese plano de las ilustraciones vamos viendo una historia (o suma de historias) que no se cuentan (con palabras) pero que tienen pequeñas llamadas de una página a otra (sigan al pájaro azul, la mariposa, el hombre que cae por el puente -¿no les recuerda a algo ese puente?-, el zorro, el frasco de tinta, el gato negro, el pescado, las aceitunas disparadas, las manzanas, los personajes...), un montón de pequeñas historias que van armando una gran historia.
Este último plano es delicioso, me recuerda a las ilustraciones de algunos libros de Anno, que van contando historias de unas páginas a otras, pero en este álbum todo está muy atado: vean si no cómo el hombre dispara el trabuco (suponemos que para cazar al zorro que, suponemos, habrá robado una gallina -menudo disgusto la mujer-) y las aceitunas llegan al cielo donde en la siguiente página dan al doctor Bombastus que está estudiando las nubes (en su globo pera) y, sobresaltado, deja caer el frasco de tinta (que tiñe una nube de negro: ¡por eso en la siguiente lámina está lloviendo!) y el frasco cae y asusta al portador del paraguas (miren en sus pies)...
Mención aparte merecen las hermosas ilustraciones, con una estética muy personal y coherente, perfectas para mostrar el mundo que sugieren y juegan, bellísimas y llenas de detalles delicados. Un regalo para el ojo, muy adecuado para glotones de cosas hermosas.
El álbum de Iban Barrenetxea es maravilloso, ideal para jugar (se puede copiar el modelo y extrañar más vegetales, o pasar a los animales o minerales o personas...), también ideal para observar y descubrir historias y más historias (no dejan de encontrarse en posteriores relecturas nuevos matices, historias...), y, por supuesto, ideal para leer y disfrutar (sin más pretensiones). Un libro inagotable, alimento para el ojo y el alma, ficción y juego en estado puro.
Un libro que es un lujo. Una verdadera joya.
Imprescindible.
Saludos

Delta de Venus

Acabo de terminar de releer Delta de Venus, escrito por Anaïs Nin, traducido por Víctor Vega y publicado por Círculo de Lectores en 1991 en su colección "Jardín de las delicias". Este es uno de los primeros libros de literatura erótica que compré y leí al calor de los textos de Henry Miller (como cito aquí). Por lo tanto, es uno de los primeros libros de mi Infierno. Y por lo tanto es un libro que leí hace veinte años (madremíacomopasaeltiempooooo).

Este libro es una colección de relatos con una historia que merece ser contada. En los años 1940-41, en Nueva York, Anaïs Nin, Henry Miller y otros artistas amigos escriben relatos eróticos para un coleccionista anónimo que les paga un dólar por página. En principio estos relatos estaban escritos para el coleccionista, siguiendo incluso las pautas que él les daba ("déjese de poesía y céntrese en el sexo" le decía a Anaïs). Anaïs Nin no pensaba que fueran textos que resultaran interesantes para ser publicados: eran relatos ¡escritos por encargo! Merece la pena leer los extractos de sus diarios que presentan el libro y en los que se da noticia de las penurias económicas que Anaïs y sus amigos padecían en aquellos días.
Treinta y cinco años después Anaïs relee los textos y considera que el coleccionista no consiguió ahogar su voz narrativa (ese toque de poesía) y, sobre todo, que estos relatos dan una visión desde el punto de vista femenino del erotismo y la pornografía, un territorio habitado en su mayoría por escritores (y no escritoras), al menos hasta esa década de los setenta.
Por eso Anaïs accede a que se den a la imprenta estos cuentos eróticos.

Puede suceder con las colecciones de cuentos que los textos sean diversos y resulten desiguales. Sin embargo en esta ocasión el tono general de todo el libro, tanto formal como estilístico, es bastante homogéneo, y los textos tratan de tocar un amplio abanico de opciones eróticas.Me recuerdo leyendo estos cuentos con apenas veintiún años, creo que lo que buscaba como lector joven no es lo mismo que he encontrado, veinte años después, como lector con más callo. De cualquier manera sé que, por aquel entonces, disfruté esta lectura. Igualmente me ha pasado en estos días: he vuelto a disfrutar de este libro.
También puede suceder a veces que libros de este tipo (sexo en cada página) resultan reiterativos o monótonos, sin embargo no me ha pasado esto con Delta de Venus: la diversidad de personajes (y deseos), el colorido de las ambientaciones (y también su coherencia), las ricas y variadas descripciones de los momentos eróticos (y del sexo explícito), el gran muestrario de situaciones y propuestas (eróticas)... y sobre todo, la voz narrativa de Anaïs Nin, hacen de este libro una lectura muy amena, muy intensa. Especial.
Por todo ello creo que es una de las mejores colecciones de cuentos eróticos que he leído (y releído) en los últimos veinte años (y os aseguro que he leído unas cuantas). Tiene además un montón de ideas y propuestas para ser contadas (en sesiones de narración oral).
Por lo tanto, si queréis lectura erótica, ideal para estos días (y noches) acalorados y demorados, os recomiendo este estupendo libro.
Saludos

Todo Manolito Gafotas

Acabo de terminar de leer todos los libros de Manolito Gafotas, el personaje creado por Elvira Lindo, ilustrado por Emilio Urberuaga, y que, a día de hoy, tiene un total de siete libros publicados, todos en Alfaguara. Había leído varios de estos libros (hace años) y para este verano me propuse volver a leer toda la serie porque con el desorden de lecturas y publicaciones no sabía si les había hincado el diente a todos. Y no, no los había leído todos, me faltaban tres títulos. El caso es que en esta semana me he leído los siete libros de Manolito Gafotas que hay publicados hasta ahora.

Recuerdo escuchar a Manolito Gafotas (Elvira Lindo) los finales de semana en el programa de la SER que dirigía Fernando Delgado, recuerdo comprar los primeros libros que salieron con sus historias, y también recuerdo haber reído y disfrutado escuchando y leyendo muchas de las travesuras, peripecias y aventuras de este personaje. Por eso quería leerlo de nuevo, para rememorar los buenos momentos y para echar un vistazo a los libros después de unos años de vida.

Mi percepción es que los primeros libros (acaso los dos primeros) tienen mucho de hallazgo (los personajes y las historias) y mucho de estilo más oral, como si de alguna manera estos libros fueran los guiones de la radio pasados a libro y, en este trasvase, se preservaran bastantes de sus rasgos orales. Me explico. De hallazgo porque se encuentra uno con unos personajes, un contexto y unas historias muy potentes, un descubrimiento fascinante para un autor (una autora en este caso), pero todavía desajustados: en este sentido los libros posteriores los veo mejor escritos: la autora termina de perfilar la voz narrativa, desbrozándola de la abundancia de muletillas (aunque se resiste a dejar algunas como "marca de la casa"), limpiándola, dándole mucha fluidez y dibujando perfectamente al narrador, Manolito Gafotas, desde lo que cuenta y cómo lo cuenta. Por eso pienso que los primeros libros son literariamente peores, pero sin dejar de ser estupendos y con una fuerza narrativa muy potente.
Me sorprende que estos primeros libros que percibo como más orales (siendo mi oficio el de narrador oral) me hayan gustado menos formalmente. Pero, eso sí, oralmente son gozosos (¡y creo que algunos de sus capítulos son fácilmente contables!).
Los siguientes libros (del tercero/cuarto en adelante) me han parecido más reposados, más formales, mejor estructurados y trabajados con más cuidado. En ellos, como ya he dicho, la voz narrativa encuentra su cauce y las aventuras (que son menos por libro) son más elaboradas y están mejor contadas.

Creo que en todos los libros hay momentos inolvidables, y en todos me he reído. Igualmente hay momentos desiguales (¡no se puede ser siempre genial!). Pero la coherencia de los personajes en el contexto es estupenda y la "naturalidad" de las historias es impecable: todo ello da una gran verosimilitud a los libros, ¡es imposible no creérselo todo!
El humor está en el alma de estos libros. En este sentido algunas de las aventuras son verdaderamente estupendas (creo que me ha gustado especialmente Manolito on the road, pero por señalar uno): ¡me he reído mucho! La risa brota tanto con la humorada más vasta (tipo pedo y baba), como con el humor más fino (algunos comentarios que va dejando caer el narrador "ingenuo" no tienen desperdicio) y la crítica más general (madres, alcaldes, maestras...).
He pasado muy buenos ratos con estos libros. No sé si dentro de cien años se seguirán leyendo las aventuras de Manolito Gafotas, lo que sí sé es que son una lectura estupenda para nuestro tiempo. Manolito es habitante de nuestros días y nos ayuda a comprender mejor el mundo en el que vivimos, lleno de contradicciones pero también lleno de cosas buenas.
En suma, una lectura estupenda y recomendable, para niños, jóvenes y adultos.
Saludos

PD: más sobre Manolito Gafotas en el blog de BibliotecaSenda y en el de mis hijos.
PD2: reseña del nuevo libro de la saga: Mejor Manolo.

La hija de Robert Poste

Hace unos días Rafa y Sandra pasaron por casa y traían (¡entre otras muchas cosas!) un librito para mí. No sabéis qué ilusión me hace recibir un libro como regalo. El libro en cuestión era La hija de Robert Poste, de Stella Gibbons, traducido por José C. Vales y publicado por editorial Impedimenta. Como os habréis imaginado, acabo de terminar de leerlo.

El libro nos cuenta las visicitudes de Flora Poste cuando, tras la muerte de sus padres, decide abandonar Londres e ir a Cold Confort, una granja llena de curiosos y asilvestrados personajes. Una vez allí la protagonista asume que hay que hacer cambios y se pone manos a la obra para tratar de arreglar las vidas de los Starkadder.

Este libro, escrito en los años treinta del pasado siglo, es un clásico del humor inglés, un libro (sospecho) de difícil traducción (por los juegos de palabras y los guiños continuos que hace a otros libros y autores), aunque la esmerada traducción permite disfrutar de muchos juegos de palabras y vislumbrar muchas de las bromas originales.

Sin embargo, más allá de la cuestión formal, la caterva de personajes y los enredos, líos e historias de vodevil que viven (y padecen), propician situaciones divertidas, grotescas y, a ratos, hilarantes. La protagonista parece en algún momento una superwoman empeñada en rescatar a todos a su alrededor, cosa que finalmente consigue con las más diversas argucias y enredos. Un puzzle en el que todo encaja amablemente.

Un librito que se deja leer bien y que se disfruta con gusto. Una lectura ideal para estos días de verano.

Saludos.